Sentada en la banca...

Sentada en la banca frente a la catedral veo pasar un río de transeúntes que fluyen por la peatonal.

El sol crepuscular tiñe el aire de matices rojizos, y hay una brisa leve que acaricia la curva desnuda de mi cuello.

Hacia el horizonte los edificios lloran sombras y la luz que se filtra es cada vez más tenue a medida que los minutos pasan.

No puedo evitar recordar aquellos días en que caminábamos por aquí, con las manos entrelazadas y el rostro despreocupado.  Las memorias juegan frente a mis ojos, se desgranan y se integran una y otra vez mientras un extraño sentimiento de congoja emerge como el vaho flotando frente a mí.

En la esquina el vendedor de flores sacude las rosas mientras las ofrece a los peatones que lo ignoran al pasar... Van con la mirada baja y caminan apresurados. Yo conservo aún aquella flor que me diste casi como de casualidad... Un viejo cuaderno la protege del paso inexorable del tiempo.

Esta banca, la iglesia, la calle son como trozos materiales de mi pasado, son testamento de aquel amor  que hoy es una huella indeleble en mí.  Aquel amor que fue breve como un suspiro y que se  suavizó para alargarse casi eterno.

Las luces encendidas en los antiguos faroles se mezclan con los últimos fulgores solares mientras yo espero que caiga la noche, segundo a segundo. En esa espera homenajeo tu nombre pronunciándolo  al susurrar apenas letra por letra... Huyendo del silencio de no nombrarte, en la ignominia de no saberte.

En tanto los tintes oscuros manchan la plaza, mi banco y mi alma, yo decido seguir la marcha, no sin antes caer de rodillas frente a la cruz que inestable se balancea en un rincón alto a mi derecha, y entonces emito una vieja plegaria que habla de ti.

Paula